el agua cae
donde nadie la necesita.
quien quiere mas agua
en una ciudad
al lado del río,
de espaldas al río,
que ignora al río.
el agua se precipita
e inunda la calle,
nos encierra en departamentos,
nos deja a años luz
de la luz,
y la heladera
nunca mas llena
de imanes de delivery.
quien necesita agua?
libertador
te dejó aun mas lejos
que el verano que te fuiste
a uruguay sin celular.
quién quiere lluvia sin amor?
el temporal me parece una mierda,
un día de lluvia
es solo una ciudad inundada
y las paredes mas gruesas que nunca.
tijuana
todos los objetos que amo.-
la destrucción
total y parcial
de todos los objetos
que amo
parece perseguirme.
me pregunto
¿qué significa esto?
y si acaso
significa algo.
mi casa se incendió
dos veces,
quién dice
que no pueda incendiarse tres.
el agua
tampoco es sinónimo
de salvación
sino
de devastación.
¿será
aprender a prescindir?
a dejar ir
el recuerdo
una
y otra vez.
vivir sin fotos,
peluches,
la camisa con tu olor.
vivir
en el cuerpo,
el libro que haya en la cartera,
el vestido que tengo puesto,
las canciones de las que sé las letras.
total y parcial
de todos los objetos
que amo
parece perseguirme.
me pregunto
¿qué significa esto?
y si acaso
significa algo.
mi casa se incendió
dos veces,
quién dice
que no pueda incendiarse tres.
el agua
tampoco es sinónimo
de salvación
sino
de devastación.
¿será
aprender a prescindir?
a dejar ir
el recuerdo
una
y otra vez.
vivir sin fotos,
peluches,
la camisa con tu olor.
vivir
en el cuerpo,
el libro que haya en la cartera,
el vestido que tengo puesto,
las canciones de las que sé las letras.
aquasol.-
hay
dos tipos de adrenalina, la buena y la mala.
la de sacarle la remera a alguien que te calienta
mucho en el asiento de atrás de un auto, buena. el olor a dientes quemados del
dentista cuando estás esperando que te atiendan, mala. esperar que te venga,
mala. correr al baño para chequear que te vino, buena. tirarte en el tobogán
rojo de aquasol, buena, pero depende, si se te enrosca la malla y salís en
pelotas, pará, eso depende también, pero ponele que esta tu hermano filmandote,
mala.
mapas.-
inventé geografías
para tenerte cerca,
para que llueva en el desierto
que creamos con silencios.
que lo que nos dividía en tu cama
fuesen de nuevo solo almohadas,
los miles de hilos de tus sábanas.
nos fuimos,
sin saber que existía no poder volver.
estar solos en el mundo antiguo,
el mundo ajeno,
durmiendo en la misma cama,
mirando por las mismas ventanas
fueron tiempo y espacio perfectos.
la última y suprema celebración
de todo lo que alguna vez fue nuestro.
del dos,
al uno,
del uno al todo,
nada es eterno.
para tenerte cerca,
para que llueva en el desierto
que creamos con silencios.
que lo que nos dividía en tu cama
fuesen de nuevo solo almohadas,
los miles de hilos de tus sábanas.
nos fuimos,
sin saber que existía no poder volver.
estar solos en el mundo antiguo,
el mundo ajeno,
durmiendo en la misma cama,
mirando por las mismas ventanas
fueron tiempo y espacio perfectos.
la última y suprema celebración
de todo lo que alguna vez fue nuestro.
del dos,
al uno,
del uno al todo,
nada es eterno.
los aviones.-
una tarde trepamos a la cima de esta ciudad
y decidimos poner en pausa el mundo.
los colectivos
mensajes de texto
los conocidos
el mal clima,
un paréntesis atrapó las horas y todo lo que vive en ellas.
el tiempo
se volvió incontable
y nos guiamos por los aviones.
la gente llegando del caribe
y yéndose junto a la luna.
los aviones
fueron los únicos que dejamos seguir vivos.
tal vez
con la esperanza de subirnos a uno algún día
de volar a california
de que el cuarto de hotel
sea solo un cuarto de hotel
y no la cárcel de este tiempo
como hoy lo son las paredes de tu casa.
el tiempo se mide en aviones
en gente que viene
y se va
en viajes que tal vez nunca podamos hacer despiertos
pero todos serán hechos mientras duermo.
un día paramos el tiempo
y no traje postal de aquello.
lo único que queda de nosotros,
el álbum de fotos
que nunca vas a subir a facebook
y decidimos poner en pausa el mundo.
los colectivos
mensajes de texto
los conocidos
el mal clima,
un paréntesis atrapó las horas y todo lo que vive en ellas.
el tiempo
se volvió incontable
y nos guiamos por los aviones.
la gente llegando del caribe
y yéndose junto a la luna.
los aviones
fueron los únicos que dejamos seguir vivos.
tal vez
con la esperanza de subirnos a uno algún día
de volar a california
de que el cuarto de hotel
sea solo un cuarto de hotel
y no la cárcel de este tiempo
como hoy lo son las paredes de tu casa.
el tiempo se mide en aviones
en gente que viene
y se va
en viajes que tal vez nunca podamos hacer despiertos
pero todos serán hechos mientras duermo.
un día paramos el tiempo
y no traje postal de aquello.
lo único que queda de nosotros,
el álbum de fotos
que nunca vas a subir a facebook
marte.-
pienso,
en otro vos
otra yo.
vos tenías miedo, yo creía que podía
salvarnos,
amarnos,
casarnos,
llevarnos a marte y encontrar agua.
vivir felices por siempre
crear especies, plantas, chistes, películas y estaciones
ver la luna el sol la tierra tus ojos y listo.
tus ojos y listo.
y ahora? a cuantos kilómetros queda marte?
siempre calcule tan mal, vos lo sabes mejor que nadie.
era la tierra las especies los niños, me dan miedo los niños.
si, dije, que me da miedo
nunca me escuchaste tener miedo
nunca me viste tener miedo
sentir miedo
pero,
tengo miedo.
le tengo miedo a los niños, a los planetas sin agua, a tener que inventar especies, a que se acaben las películas, a que no me mires a los ojos,
o que siempre lo hagas.
para siempre,
mirándome mirándote a los ojos.
mis ojos y tus ojos. hasta que encuentren agua en marte
en otro vos
otra yo.
vos tenías miedo, yo creía que podía
salvarnos,
amarnos,
casarnos,
llevarnos a marte y encontrar agua.
vivir felices por siempre
crear especies, plantas, chistes, películas y estaciones
ver la luna el sol la tierra tus ojos y listo.
tus ojos y listo.
y ahora? a cuantos kilómetros queda marte?
siempre calcule tan mal, vos lo sabes mejor que nadie.
era la tierra las especies los niños, me dan miedo los niños.
si, dije, que me da miedo
nunca me escuchaste tener miedo
nunca me viste tener miedo
sentir miedo
pero,
tengo miedo.
le tengo miedo a los niños, a los planetas sin agua, a tener que inventar especies, a que se acaben las películas, a que no me mires a los ojos,
o que siempre lo hagas.
para siempre,
mirándome mirándote a los ojos.
mis ojos y tus ojos. hasta que encuentren agua en marte
super poderes
vos tenías
SUPER PODERES
hasta que incendiaste ciudad gótica.
te olvidaste los anteojos
en la mesa de luz
y me enteré
que la capa,
era solo una capa.
que no existen
los super héroes,
son solo hombres
con máscaras
y ahora espero que me salve
la religión
o la magia.
SUPER PODERES
hasta que incendiaste ciudad gótica.
te olvidaste los anteojos
en la mesa de luz
y me enteré
que la capa,
era solo una capa.
que no existen
los super héroes,
son solo hombres
con máscaras
y ahora espero que me salve
la religión
o la magia.
lago.-
todo lo que tire al lago
se va a hundir despacio
pero nunca va a volver.
todo lo que tiro al lago queda
enroscado en las algas,
al lado de los huesos
de aquel nene que se cayó del bote a pedal
un día de la primavera.
todo lo que tire al lago
en el fondo del lago se queda,
mis ganas, yo y todos los poemas
en el fondo del lago.
se va a hundir despacio
pero nunca va a volver.
todo lo que tiro al lago queda
enroscado en las algas,
al lado de los huesos
de aquel nene que se cayó del bote a pedal
un día de la primavera.
todo lo que tire al lago
en el fondo del lago se queda,
mis ganas, yo y todos los poemas
en el fondo del lago.
en mi casa de morón
los milagros
solo pasan en gran buenos aires
así que de tanto extrañarte
me mudé a morón
y una tarde ante mis ojos
se produjo el milagro.
en mi casa de un piso, una habitación, una ventana y una puerta
habita sobre el techo
una virgencita
que ha comenzado a llorar.
llora sangre todas las mañanas,
todas las tardes,
todas las noches,
los feriados,
los años bisiestos
y hasta en noche buena y navidad.
vine a morón
en busca de un milagro
y me encontré con una virgen de yeso
que disfruta llorar,
aunque ya no tolero extrañarte
no me puedo quejar.
abrazo el sol de día,
la luna me aplasta de noche
y entre la sangre de sus ojos
y la sal de los mios
cada vez estoy más lejos
de salir a buscarte de nuevo por todo capital.
solo pasan en gran buenos aires
así que de tanto extrañarte
me mudé a morón
y una tarde ante mis ojos
se produjo el milagro.
en mi casa de un piso, una habitación, una ventana y una puerta
habita sobre el techo
una virgencita
que ha comenzado a llorar.
llora sangre todas las mañanas,
todas las tardes,
todas las noches,
los feriados,
los años bisiestos
y hasta en noche buena y navidad.
vine a morón
en busca de un milagro
y me encontré con una virgen de yeso
que disfruta llorar,
aunque ya no tolero extrañarte
no me puedo quejar.
abrazo el sol de día,
la luna me aplasta de noche
y entre la sangre de sus ojos
y la sal de los mios
cada vez estoy más lejos
de salir a buscarte de nuevo por todo capital.
sangre cae
me sangran las manos
te subí a un pedestal
y lo lustré hasta brillar,
me sangran las manos
y le sonrío a encandilarme con tu brillo.
me sangran los ojos
porque te veo llorar,
la sal de tus lágrimas
debería ser para el mar
te subí a un pedestal
y lo lustré hasta brillar,
me sangran las manos
y le sonrío a encandilarme con tu brillo.
me sangran los ojos
porque te veo llorar,
la sal de tus lágrimas
debería ser para el mar
viaje a las ruinas
mi ciudad se hace polvo
que entra en los ojos y no deja ver.
las miles de toneladas de hormigón,
paredes escritas con tu nombre,
hacen temblar el piso al inmolar cada edificio.
en el mástil ya no flamean banderas
desde la muerte del viento,
y cuelgo nuestras sábanas blancas
que encuentro entre los escombros.
las ruinas de lo que alguna vez fue nuestro,
en unos años estarán en posters desteñidos de agencias turísticas,
en la reseña de la viva del domingo de lugares para visitar,
en la lista de vuelos de chárter.
orientales con camisas floreadas y réflex digitales al cuello
seguirán a una guía turística que en mal inglés
pronunciará estas palabras a cambio de unos dólares:
"this used to be the city he build for her.
when the king died
she destroyed everything,
even herself"
que entra en los ojos y no deja ver.
las miles de toneladas de hormigón,
paredes escritas con tu nombre,
hacen temblar el piso al inmolar cada edificio.
en el mástil ya no flamean banderas
desde la muerte del viento,
y cuelgo nuestras sábanas blancas
que encuentro entre los escombros.
las ruinas de lo que alguna vez fue nuestro,
en unos años estarán en posters desteñidos de agencias turísticas,
en la reseña de la viva del domingo de lugares para visitar,
en la lista de vuelos de chárter.
orientales con camisas floreadas y réflex digitales al cuello
seguirán a una guía turística que en mal inglés
pronunciará estas palabras a cambio de unos dólares:
"this used to be the city he build for her.
when the king died
she destroyed everything,
even herself"
porcina
el señor que tose en la calle y no se tapa,
no es mi amigo.
la vieja con fiebre y barbijo,
no es mi amiga.
el nene que comió la galletita del piso,
no es mi amigo.
la señora que dice que es paranoia,
no es mi amiga.
los chicos que se ríen del gel,
no son mis amigos.
el chico que toma pala de la mesa,
y me da un beso,
es mi amigo.
no es mi amigo.
la vieja con fiebre y barbijo,
no es mi amiga.
el nene que comió la galletita del piso,
no es mi amigo.
la señora que dice que es paranoia,
no es mi amiga.
los chicos que se ríen del gel,
no son mis amigos.
el chico que toma pala de la mesa,
y me da un beso,
es mi amigo.
papel
hoy me desdoblo en quince hojas
trece hablan de vos, de mi,
de todo,
de otro tiempo, un tiempo nuestro
una de por qué
y la última esta en blanco,
porque creo en los finales felices
trece hablan de vos, de mi,
de todo,
de otro tiempo, un tiempo nuestro
una de por qué
y la última esta en blanco,
porque creo en los finales felices
wednesday
and every night you will use a diferent costume,
because i can't love you night after night
when you are yourself
because i can't love you night after night
when you are yourself
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